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martes, 3 de diciembre de 2024

Crónica: La Poesía y sus Falsos Altares

La poesía nicaragüense, forjada en la fragua de la belleza y la adversidad, ha dado al mundo algunos de los bardos más admirables del universo hispano. Desde Rubén Darío, el creador del modernismo, hasta Salomón de la Selva, cuya voz resonó en los círculos literarios internacionales, esta tierra ha producido un linaje de poetas que trascienden generaciones. En el siglo XX, nombres como José Coronel Urtecho, Pablo Antonio Cuadra y Ernesto Cardenal construyeron una tradición literaria que dialogó tanto con las raíces nacionales como con las corrientes globales. Ernesto Mejía Sánchez, maestro de la palabra contenida, y Carlos Martínez Rivas, el bardo oscuro de la modernidad, llevaron la poesía a límites de introspección y crudeza que aún resuenan. Entre ellos, y otros poetas menores pero no menos dignos de mención, se forjó un legado en el que la poesía no es solo una obra de arte, sino un testimonio de la condición humana.

Sin embargo, hoy en día, esta tradición se encuentra atrapada entre dos polos igualmente destructivos: el de los llamados “poetas malditos” y el de la “vanguardia académica”. Ambos bandos, a su manera, han pervertido la esencia del oficio poético, convirtiéndolo en una herramienta para sus propias ambiciones. Mientras unos se emborrachan de licor barato y resentimiento social, los otros se pierden en salones de lujo y títulos ostentosos. Pero en este vaivén de pretensiones y excesos, la poesía como arte puro, como expresión del logos divino, ha quedado relegada a un segundo plano.

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domingo, 17 de noviembre de 2019

BARBA BLANCA

“Un poema zen para todos y para nadie”

 
Llegó a los setenta gracias a Dios Madre, y a  Dios Padre,
soy león rugiente, pero no me quiero quedar allí porque me volveré loco, rugiendo y rugiendo, rebelde, rebelándome,
un iconoclasta destruyendo mitos, dinastías de cafres, con
mi pluma y mi rostro azul y blanco iluminado con los colores de la patria,
quebrando ídolos de barro, machacando alacranes, perdiéndome de la belleza de la existencia.
No quiero quedar siendo un rebelde que tanto necesita la sociedad, después que pase ese tiempo,
la sociedad premia a los rebeldes, a los premios nobel de La Paz, a los políticos,
a las gordas borrachas como la Rigoberta Menchú,
y a los científicos que nunca pudieron contemplar la belleza de una estrella,
ya no quiero seguir rugiendo, que hagan estatuas de bronce a otros rebeldes que rugen y rugen y después quedan locos, en la pobreza,
mutilados, arrinconados,
jubilados con pensiones de hambre y burla,
viendo a sus dirigentes gordos y rosados como devoran perniles navideños,
Son otros los que se comerán el jamón, la pensión no te dará para comprar la caja.
Ya estoy en la última fase, la cuarta y última etapa de mi vida, la de la oruga.
Fui un inocente niño primitivo para convertirme después en camello, un trabajador mil veces trabajador,
y después ¿qué?, me convertí en león, para rugir y rugir.
Ya no quiero regresar al camello con cargas de bienes y oro ni ser esculpido en monumento en la plaza de los leones.
Deje de mendigar a clientes prepotentes, deje de ser carpintero,
quiero ser emperador
como una oruga,
las orugas son nadie, son semillas de mostaza,
los leones después de ser leones se vuelven locos o regresan frustrados a la fase del camello.
Se vuelven locos, viejos con ojos apagados
Quiero ser oruga para desaparecer de la sociedad y convertirte en un cartujo zen solitario que reza en las madrugadas como Jesucristo o
Bodhidharma.
y un día de tanto silencio interior más allá del corazón, más adentro del ser, fuera de los sentidos periféricos de la familia, de la sociedad mudarme en sufrimiento o sin sufrimiento, todavía no sé, todo cambio duele.
De pasar de oruga a mariposa multicolor, vale la pena el sufrimiento y la cristalización viene, revoloteando en completa libertad en vuelo libre,
en barreno por veinticuatro horas,
quise decir veinticuatro eones de vida a la enésima potencia, de eternidad en eternidad, vestido en colores de fuego en vuelo vertical para perderme en la más altas cimas de los Himalayas .
Ya no tengo nombre.
Si logras encontrarme amor, cállate, y siéntate a mí lado,
y de Ser a Ser, sin palabras de por medio, podrás convertirte en diamante,
en sol,
en mariposa,
o en ave del paraíso,
o en estrella si así lo quieres,
te enseñaré como ser un águila con las alas desplegadas chillando libre,
a todo pulmón en el vacío entre los alto picos nevados,
pero ya estarás en casa,
habrás encontrado a Barba Blanca el Hijo de la amorosa Dios Madre,
la Ternura Plena, esa divinidad que me parió en el viaje por el que canto montado en este poema.

jueves, 26 de noviembre de 2015

CÁNTICO CARTUJANO





CÁNTICO CARTUJANO

I

La eternidad no tiene prisa,
solo prosa.
Se jodieron los banqueros,
tan poco les debo a los miserables,
que sus gusanos creen que soy
su esclavo.
Mañana amaneceré muerto amor mío.
¡Si les debo, págales!
de centavo en centavo,
así se gozan ellos.
Cántame una misa Gregoriana,
a la Loliana, o a la Cartujana,
pero que sea en mi santuario,
con cantos que rompan silencios,
silencios de ángeles tristes,
a los demonios les gustan las bo-rancheras.

II

Los diablos vivos me harán custodia
en misa disputarán mi mortaja
a suerte echarán mis poemas,
cara o cruz,
que la primadona lea lo que quiera,
¡A mi déjenme descansar en paz!
Llegaré al Hades uno de éstos días,
cantando con larga túnica, salterio y arpa,
mis versos.
Mientras respire,
seguiré cantando cantares,
de mis ángeles y mis demonios.
Mi primo se hartó de vivir,
se pegó un balazo en la boca,
descanse en paz.

III

¡Religiosos! ¡Divídanse!
¡Políticos! ¡Conspiren crímenes!
¡Banqueros! ¡Fabriquen suicidios!
¡Apocalipsis, acaba tu misión!
¡Nada podrán robarse cuando se pudran!

¡Yo no peleo con nadie!
Yo solo quiero ganarme tu corazón,
-Amor mío-!
Perdámonos juntos en paraíso.
Misericordia quiero,
sacrificio ya tuve suficiente.

Managua, 2 de Noviembre 2015

miércoles, 4 de diciembre de 2013

Beldevere






si mi poesía es mala,
¿qué puedo hacer yo para que la gente deje de leerla?
si es buena,
¿qué puedo hacer yo para que todo el mundo la lea?
¡bah!, eso que importa,
de todas formas buena o mala,
ya muerto solo podrán decir:
"era buena gente"

si la poesía fue buena,
al menos después de un siglo dirán:
"fue un genio".

solo yo puedo construir mi propia catedral,
aunque en mi belvedere sacrosanto
sea el único que habite adorando
al dios de mi propia palabra.

domingo, 10 de noviembre de 2013

El Temblido


El temblido de dos nalgas 
cabalgando
en la grupera de una motocicleta,
despertó el anhelo de montarme 

en la adorable musa treintañera
 

la del derrière impecable,
con posaderas tan redondas
tan perfectas,
como si fuesen dos cascos de moto.

lunes, 28 de octubre de 2013

La Conquista (1492 – 2…)




¿Qué te hicieron
amorcito americano?


Te cruzaron
el sexo de pitahaya,
te rompieron
las costillas de bambú,
te aplastaron, te partieron.


Ahora los hijos de América,
De Lautaro, Caupolicán,
Cuatémoc y Diriangén,
somos hoy
la más castigada familia
de los pobres del planeta.


Villa Fontana 1998

El I Festival Internacional de Poesía de Managua 2012 en imágenes

Inauguración del I Festival Internacional de Poesía de Managua 2012

Luis Enrique Mejía Godoy en Concierto en el Fip Managua 2012

Managua Nicaragua donde yo me enamoré

Antoine Joly inaugura el I Festival Internacional de Poesía de Managua 2012

Conferencia de prensa Fip Managua 2012, 'Álvaro Urtecho In Memoriam'

Pintores y escultores expusieron permanentemente sus obras en FIP Managua 2012

Embajador de Francia en Nicaragua, Antoine Joly, fue nombrado Presidente del FIP Managua 2012

Discurso de apertura del FIP Managua 2012 por el Poeta Lolo Morales

Festival Internacional de Poesía de Managua 'Alvaro Urtecho' Spot de 30 seg

Spot de 1 minuto del I FIP Managua 2012

Coordinador del FIP Managua 2012 explica el programa y la dinámica del evento

Canal 6 entrevista a Lolo Morales sobre el Festival de Poesía de Managua 2012

Barrio de pescadores, de Erwing Krüger

Managua, "La Novia del Xolotlán"

Managua, pasado, presente y futuro

¿Era Darío anti obrero y racista? Charla con Manuel Aragón Buitrago