Mostrando entradas con la etiqueta Poema de Lolo Morales. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta Poema de Lolo Morales. Mostrar todas las entradas

viernes, 27 de noviembre de 2020

Soy Viejennials

 


Tengo 72 y fabrico muebles de verdad.

De los que duran toda la vida, de Caoba y Cedro Real, y mi mujer es de las que guarda cosas.
Mi casa es un museo.
Soy rebelde con causa.
Me tuve que convertir en Viejenialls
para sobrevivir en los negocios,
pero no dejé la vieja chapa de
mis buenas costumbres.
Vendo de contado, aunque venda
una vez al mes, me conformo
y vivo bien con ello
Aún queda gente que le gusta el
queso madurado,
y el vino añejo
y una vajilla de porcelana china,
de cuatro generaciones,
ya no se diga de los cubiertos
y las copas de plata con las iniciales
de mi bisabuela.
Ni me entrego,
ni cambio a mi mujer en un
Black Friday por dos treintañeras.
Mi esposa guarda botellas de plástico
y las recicla para usarlas en la industria,
no desecha nada, solo transforma cosas
que los zombies botan por las sucias calles.
Soy un espécimen raro,
un dinosaurio,
un elefante blanco que se enrumba
a descansar con los de su especie
al valle de los huesos grandes.
No, no señores, me resisto,
mi carro esta más rayado
que una papaya
por los vagos de la calle,
eso no me quita el sueño
ni me obliga a cambiar el modelo,
llamo a mi carro "mi quinceañera",
y lo más seguro es que si muero primero
mi esposa lo recicle transformándolo
en lujoso ataúd, nada de hacerme pinolillo.
Soy de los que entierran a sus muertos,
"el viento (jamás) será mi mortaja",
aunque lo haya escrito en uno de mis poemas.
Mis hijos milenialls jamás irán al mar
a llevarle flores a la arena.
Soy rebelde con causa.
No dejaré me hagan jabón ni fertilizante,
ni me dejo poner vacunas nanotecnobiólogicas
que alteren mi ADN.
Que se quede el infinito sin estrellas,
pero no dejaré que me desechan
como una servilleta, o un pañal usado,
ni cambiare mi celular, o, mi carro
para no morir endeudado hasta las cachas.
Aunque no sea muy rico, jamás seré
millonario en deudas, soy solvente,
soy de los que aprendieron a vivir con
lo que pude obtener ,
me escapé de caer en la trampa de lo que
predican los sacerdotes de la sociedad de consumo,
que debo de hacer, o que debo de comprar.
Mi pistola es un revólver de tambor cañón largo
colt 38 de 1950, el año en que nací,
y no la cambio por una Glock ni por un AK 47,
para defenderme de los malos no solo necesito
la pistola, uso un arma más poderosa,
la sabiduría, que cada día es más escasa
como las ballenas y los osos panda.
Me resisto, no, me resisto,
a cambiarme el sexo,
ni que me estiren las paperas,
modas del infierno,
me quedare bello y sabio
como soy.
Con mi Colt 38, le pegué un balazo en la frente
a la decadente sociedad de consumo,
la sociedad de los muertos vivientes.
Que mi mortaja sea una alfombra de gusanos,
ya bajo tres metros bajo tierra que se den su festín,
a como yo me lo di en vida.
Soy de la vieja guardia,
la del Pretorio de los Césares.
Ya mi tiempo se acabó, pero sigo parado en la brecha,
comiendo gallopinto con vino tinto
con mis cucharas y copas,
en bandeja de plata.




sábado, 23 de noviembre de 2019

LA MUSA RAÑA


Me volviste loco con el péndulo
de tus posaderas cuando caminabas,
redonditas como cascos de moto,
tan redondas como naranjas valencianas,
dulces y sin semilla,
redondas, bien redondas
y dulcitas dulcitas dulcitas las naranjas.
Te gustaba mi chaqueta azul con insignia amarilla
de universidad gringa,
te gustaban mis jeans y mis botas de montar negras,
altas, bien lustradas,
te fascinaba verme correr en mi moto Yamaha 250 azul marino,
mi casco negro te volvía loca pues no me veías el rostro,
escondido tras visera negra, te morías por verme.
Hasta que me resolví, te hice una seña y te montaste,
como desesperada en la grupera de la máquina de dos ruedas,
para impresionarte la corría parada en una rueda, una o dos cuadras,
estabas loca, loca, loca, cuando el paseo terminó y te bajaste,
parecías un ángel que bajaba del cielo. Extasiada.
¿Cuándo montamos otra vez? – preguntaste –
siempre, respondí quitándome el caso, y viéndome a los ojos,
se me abalanzó rodeando mi cuello con sus brazos de terciopelo blanco.
Así pasaron los días jalando en moto, hasta que un día apareció un chele,
ojos azules guapo, no más que yo, pero guapo, en un Ford deportivo descapotable, desde entonces,
ya no hubo más paseos en moto,
la vi pasar por mi casa en el descapotable riendo a carcajadas agarrando del cuello al chele. Me puse triste, muy triste.
otra más que se me fue por falta de riales. La Musaraña.
Me la volví a encontrar treinta años después, bella como una estrella,
se sentó a mi lado en un paseo, se recostó en mi hombro llorando,
me contó que el chele se volvió loco, y quedó más loco que una cabra loca,
perdió todo y yo me convertí en poeta, vamos pues, ya no andaremos más en moto, sino en tu carrito o en el mío, no perdamos más tiempo,
quizá ya no venga otro chele y mis versos sean los que te vuelvan loca,
sigo siendo guapo a mi edad.
Tas bella mi palencón cundido de naranjas valencianas.
Mi verbo no te dejara ir jamás, no yo.

Poeta Lolo Morales, 23 de Noviembre de 2013

martes, 30 de abril de 2019

Retorno al amor



Recuerdo cuando nos amabámos.

No recuerdo como te perdí, 

recuerdo cuando entré en tu vientre, 
pero tú no recuerdas como salí de tu vida .

Pero como ya no nos acordamos,
podemos intentarlo de nuevo.

Después de billones de años las estrellas chocan, producen galaxias
y hoyos negros.

Destellos infinitos del amor.

domingo, 3 de marzo de 2019

Una hoja de chagüite en el viento


Paso veloz el semáforo antes que se ponga en verde. 
Un bus va delante de mi cuando me asusto,
grasiento empañado el vidrio delantero de mi carro,
como plato mal lavado, 
el parabrisas dañado, 
resolver quiere semejante porquería.
No,
reculo,
no puedo ofender en semana santa,
fue una hoja de chaguite graciosa, 
que el viento se llevó cuando una dama gordita del pueblo,
lanzó con valentía a la calle después de haberse engullido, un zemerendo nacatamal.
Una hoja de chaguite en el viento,
casi me mata del susto.

Lolo Morales Abril 2018

Placeres Físicos




En la pila bautismal
Dolores me impusieron
Morales me registraron

No fui el Primero
ni el Segundo
tuve que ser Yo: el quinto.

Placeres Físicos,
Orgasmo Cósmico,
así debieron escribir mi nombre.

Lolo Morales, Noviembre 2012

Pregón


Caía la brumosa tarde
cuando la muchacha salió del monte.

Y mientras un canto sonoro su boca pregona,
su delantal al aire alegremente agita,
y contoneándose al viento
entona el canto de su cuerpo.

Pregonera, pregonera,
mientras tu arte de amar se marchita
tu arte de vender grita:

- ¡El frito, el frito, el frito!
¡La moronga en su jugo!
¡El chancho con yuca!
¡Los tamales pisques!
¡Llevo elotes y yoltamales!

¿vas a querer amor? –

- ¡Si me comprás un refrito,
te regalo una estampita de San Expedito,
para que se te quite lo flaquito! –

- ¡Si me compras un vigorón,
te regalo una oración a san Filemón
para que se te quite lo de quemón! –

- ¡Si me comprás yuca con chancho,
te regalo un cordoncito de san Pancho,
para que se te quite lo chancho! –

- Amorcito, amorcito, vení mi marchantito,
cómprame aunque sea diez pesitos
para llevarle a mis chigüines
aunque sea un bocadito – 

Abril 1917 de Lolo Morales

Fábula


«Y una musa angustiada al poeta preguntó si aún le amaba»

Amor si no estás tan desesperada y yo esté listo
para seguir amando tanto a través de mis años
tan distraído como el más chiflado de los amantes
puede que en la selva oscura de mi quemado libido
por el sol de mi pasado cumplirte pueda
como un león de ojos verdes en la soledad de tus noches.

Ella, doblando ligeramente la cabeza hacia atrás,
dio un beso con esa boca color de rosa su amor a
los ojos del león diciendo: - “Por lo tanto, mi vida,
amado rey, así que puede ser que alguna vez pueda
servir a mi maestro con más fuerza, con la fiereza
inflamada de esas llamas que arden en lo profundo
de mi médula fusionada a un amor imposible”

Mientras decían estas palabras el amor, en el corazón
de ellos viven, el recuerdo fogoso y amado de una pasión
que llenó los cielos y la tierra de tantos amores y placeres.
¿Quién ha visto dos seres humanos más bendecidos?
¿Quién ha visto un amor con mayor locura y fortuna?


Abril 2012 

Gorrión en celo

Vagando voy por la penumbra
y sólo escombros encuentro.

¿Acaso ya la lumbre de tu destino no obedece
tu mirada cual claro de luna en la canción de tu futuro
y tus lágrimas no levanten ya más olas de pesadumbre?

Por esteros y senderos
gritando caminaré
cantando.

Cantando a mí amante
hablando
gritando
gimiendo
deslumbrando
cantando como un gorrión en celo.

Lolo Morales Marzo de 2019

Vuelan las palomas


Vuelan las palomas en la plaza
buscando un "polvo en el viento",
o un gorrión en celo buscando libertad, 
en un poema aún no leído,
porque el tedio agarró valor
y la libertad perdió su conciencia.

Humanidad perdida en una era de silicio.

Lolo Morales

Canto Cuántico

 «nihil amittat omnes est transformat»


el vivo al hoyo, 
el muerto al bollo
ayer tenías todo
 reloj billetera zapatos 
corbata saco

ya en el estuche gris
bien maquillado 
comenzaste a transformarte
se te llevaron el reloj
la billetera
luego los zapatos
los calcetines

solo fue quedándote el talco 
con carne muerta
que se transformó en gusanos
después en materia de segunda
y tercera digestión

te convertiste en gases raros 
y no raros 
en metano butano 
marrano y ya sin ano
fuiste otra cosa 
abono para banano

sale la hierba una planta  
eres flor y así pasas 
por la nada 
porque de repente sos nada
pero estás allí en medio 
de la nada
hibernando como si fueras 
un congelador cuántico

energía pura reconvirtiéndose
reproduciéndose a tí mismo en quarks
en neutrón en protón 
en átomo en energía en luz
eres luz
tu río llegó al mar de la física cuántica

y de repente pasaron millones 
de años
como si fuesen segundos
y te encuentras que estás pensando
y existiendo
y te das cuenta que llegaste 
a otro océano
a la mar de la mente cuántica
que es 
el alma de la materia

así es la energía pasando 
de un estado a otro
transformándose en un pensamiento
capaz de crear una pirámide 
o una bomba nuclear
un infierno real 
o un paraíso virtual

si el humano asesinara su ego transformándose en luz brillante para iluminar
no para enceguecer
el alma de la materia estaría 
en tus pensamientos 
y en los míos

esa materia sutil pura
destilada sin trabas
energía ultra fina

es la mente cuántica
es mi religión

Lolo Morales, 21 de Febrero de 2012



martes, 12 de febrero de 2019

Cenizas mojadas


Eres el huracán que todo lo arrasa,
la tormenta que deja a cualquiera desnudo,

Eres la brisa que acaricia el alma,
como la garúa que el rostro suaviza,
o el bálsamo que alivia la carne a las brasas.

Y cuando todo pasa,
regresa el fuego de nuevo,
al final,
solo quedaron cenizas mojadas.

Managua, 12 de Febrero 2019

domingo, 29 de octubre de 2017

Vuelan los gorriones



Vuelan las palomas en la plaza
buscando un "polvo en el viento",
o un gorrión en celo buscando libertad, 
en un poema aún no terminado,
porque el tedio agarró valor
y la libertad perdió su conciencia.


Humanidad perdida en una era de silicio.

Managua, 10 de Octubre de 2017

domingo, 2 de abril de 2017

El Alacrán y el Cartujo



Apenas me sentí pletórico
de alabanzas al Creador
cuando la andanada llegó
de repente, la de mi costilla
como alacrán soltó su ponzoña,
lloró mi santuario.
Me quité los calcetines
tenía calor en los pies
me acerqué a la cocina
por agua fresca,
pisé al alacrán
se me enfriaron los pies
se me entumió la traquea
no pude rezar,
quise vomitar
lloró mi santuario.
Corrí al hospital
atacado en pánico 
y olor a muerte, corrí dolido,
el alacrán estragos 
su veneno aplastaba neuronas
yo sin un trago
para quitarme el dolor,
lloró mi santuario.
A las dos de la mañana 
me picó el alacrán,
ya mi santuario no llora,
se pasea agua viva en mi ser,
A las dos de la mañana cuando 
un alacrán pica en lo limpio,
es un acto de Amor,
es Dios que vive y ama,
quiere que viva y le rece,
maté al alacrán, ángel del Señor,
hizo conciencia y viera,
que Dios existe, Es El, 
que pica enmascarado
su pasión y su dolor quiere
que llore en su santuario.
Mi santuario ríe, sigue la danza,
la canción, la alegría de Aquél que no merecía ,
picado ser por la humanidad ingrata 
duro lo picó, Dios lloró, El gritó como yo, 
para que jamás fuese picado,
muerte, perdiste poder de no aguijonearnos más,
El alacrán no tiene alas, y siempre pica
a las dos de la mañana, 
mi santuario ríe, llora e implora,
para que mis ojos llenen cantimploras 
de oraciones que suben y bajan
como lluvia tempranera, 
como nieve de cristal hiriente en mis huesos, 
no llora hoy mi santuario, 
mañana amor mío será otro día, 
quizá no aparezca el alacrán,
quizá sea una barba amarilla,
ya conozco el juego, la aventura que regala
el Padre misericordioso, 
para que siempre llore, 
para que siempre ría, 
para que siempre implore,
en mi santuario santo y compasivo, 
sigo llorando, aunque mis primos se vuelen la cabeza, 
mi santuario sigue llorando,
yo seguiré viviendo, riendo,
mi santuario ya no llora, aunque ellos sigan picando,
yo seguiré rezando.

domingo, 11 de septiembre de 2016

LUZ CARTUJA



La palabra es el medio o el fin
para postrarse,
para derramarse ante la majestad
de la fuente de la luz inaccesible…

valdrá la pena estar ante una luz que enceguece
conciencia, alma espíritu, ¿Cómo quieres llamarla?

Habrá opciones de gloria mejores de tener poder real
 O son conjetura ateas que solo ven la materia,
de los pelos de una nariz de coquero de la corte
del rey burgués?

Que es la materia? sino un puñado de polvo de estrellas
vibrando en palabras de una supernova que estalló
hace billones de años?

Se complejizó hasta convertirse en Mercedes Benz o Jaguares,
organismos complejos que ya no podemos llamar hombre,
pronto veremos mujeres concubitanto con maquinas.

Por eso soy cartujo,
busco directamente ir a la fuente de la física cuántica divina,
y conocerme más y más para llevar a los demás lo que ya está
desapareciendo.

Bodas pomposas por pura moda, divorcios a 50 pesos, elefantes,
jirafas, selfies de jóvenes drogados montando cebras en fiestas de millones,
la fastuosidad de satanás y la vida loca imperan….
se acabaron los matrimonios santos.
Quedaron como estupideces de viejos iglesieros.

Envuélveme en tu mirada Padre,
escóndeme en el hueco de tus manos,
para no terminar muerto doblado en un teclado de silicio
sin antes haber llegado a tocar tu manto de Amor y Vida.

Mi Cartuja, Managua 11 de Septiembre de 2016




El I Festival Internacional de Poesía de Managua 2012 en imágenes

Inauguración del I Festival Internacional de Poesía de Managua 2012

Luis Enrique Mejía Godoy en Concierto en el Fip Managua 2012

Managua Nicaragua donde yo me enamoré

Antoine Joly inaugura el I Festival Internacional de Poesía de Managua 2012

Conferencia de prensa Fip Managua 2012, 'Álvaro Urtecho In Memoriam'

Pintores y escultores expusieron permanentemente sus obras en FIP Managua 2012

Embajador de Francia en Nicaragua, Antoine Joly, fue nombrado Presidente del FIP Managua 2012

Discurso de apertura del FIP Managua 2012 por el Poeta Lolo Morales

Festival Internacional de Poesía de Managua 'Alvaro Urtecho' Spot de 30 seg

Spot de 1 minuto del I FIP Managua 2012

Coordinador del FIP Managua 2012 explica el programa y la dinámica del evento

Canal 6 entrevista a Lolo Morales sobre el Festival de Poesía de Managua 2012

Barrio de pescadores, de Erwing Krüger

Managua, "La Novia del Xolotlán"

Managua, pasado, presente y futuro

¿Era Darío anti obrero y racista? Charla con Manuel Aragón Buitrago