Mi herencia se la robaron,
pasa en las mejores familias,
tierras sólo en el pescuezo,
riales
- ya me los quitó mi mujer-
propiedades,
solo el catre viejo, ruidoso,
sarroso,
donde recuesto mi pellejo pegado al hueso,
techo,
un palo de mango sin mangos,
vivo como Diógenes con un guacalito
de jícaro en mi mano tiesa,
para ver quien echa unos lolitos,
ya solo soy cacho,
huevo y barba,
fakireo diarina,
solo fama me quedó,
nadie la puede comprar,
lo único que pueden robarme es el cerebro,
pero son tan caballos que no se van a dar cuenta de mi genio,
hasta dentro de 100 años,
eso si acaso lo hibernetizan...
o lo encurten
o lo hacen curbasa,
la sabiduría no se pasa por ósmosis,
menos aún estando tieso..
frío...
en silencio,
como una tumba sin flores...
/apártense de mí insectos,
que me tapan el sol.
Lolof Dostowisky (Lolo Morales)
Moscú, 24 de Noviembre 2020
