REFLEXIÓN DE UN POLVO

Un polvo es un polvo, pura ceniza, del polvo venimos y al polvo regresamos, ¿cierto?

Los miércoles de ceniza el padre en misa 

siempre nos echa un polvito en la frente 

¿es mentira?

 

Pero, si uno escribe un poema que aluda al "polvo", 

los “come santos caga-diablos” y los más "educados" 

dicen que estás pecando, hablando de sexo en las redes, 

que estás desprestigiando a la familia, se escandalizan, 

y que por eso tenés que amarrar tus creaciones poéticas inocentes retirando tus poemas.  

 

Sus mentes morbosas y su imbecilidad los traicionan 

y meten las patas quedando en ridículo 

como verdaderos incultos de provincia. 

 

Lanzan sendas sentencias como – “vas a quedarte solo” - 

cómo que siempre he andado en manada,

o, como que si pagaran mis cuentas. Puras mierdas. 

 

¡Que vaina! ¡Que arrecho es ser poeta!  

 

¿Está nuestra sociedad desquiciada? o, sólo yo seré yo el cuerdo? 

 

A mí que me registren. 

Cenizas mojadas y otros tizones / 3 Poemas der Lolo Morales

 CENIZAS MOJADAS Y OTROS TIZONES 

                                       3 poemas de Lolo Morales 

 Tizón 1: Cenizas mojadas 

Tizón 2: Sin palabras 

Tizón 3: Tiempo de amar 

 Para del disfrute de mis amigos. Y para el deleite de la humanidad entera, en medio de un mundo cruel, caído, vacío y frustrante. Un pequeño remanso de amor y sueños de paz en medio del infierno de la guerra, de la crueldad, del despotismo y la maldad de unos pocos.

Solo para locos

Me encanta que mis locuras les gusten.

Digo locuras porque mi psicólogo me dijo

que los locos no éramos los que estábamos

en tratamiento psiquiátrico,

sino los que no estaban en tratamiento.

Me dijo que en los manicomios estaba encerrada

la gente normal,

y que ellos estaban mejor capacitados para manejar el país

y los que los que lo estaban manejando,

deberían estar encerrados en el manicomio

con camisa de fuerza.

Managua 10 de Abril 2020

El poder del bloomer

Juego de poder es el amor,
indesición, inseguridad, miedo,
dolor, pasión, vejez, muerte, locura.

Prometió darle tres lunas, la
Andrómeda entera,
una rosa azul,
Empeñó su alma por regalarle cien sacos de
de colochos de oro,
salidos de labios fríos como de formón sangrante,
pero no pudo con tanto,
había algo que no la saciaba,
era el poder del bloomer de la
última de las odaliscas del sultán.

Un día, de tanto amarla, el moro entendió
que en su útimo vuelo sería tan bella,
que siempre regresaría al nido como paloma
mensajera de amor. Ella quería su libertad.
Mariposa, paloma, colibrí, con alas de cristal.

Siempre se le oye cantar, se le ve volar
con alas desplegadas como abanico de española,
a beber, a posarse, a cantar bajo la ventana
sobre la fuente del Alhambra de su señor.

Lectora de placeres

Te conocí en un burdel,

joya del universo,

en el cosmos no hay putas

solo orden y caos,

eres de las que se la juegan

como las estrellas y las lunas

bailan hasta estallar.

Conoces mi futuro

lectora de placeres,

como te conoce a ti

la dueña del estanco.

Vibra y

ama como aman las diosas

gana y

llévate mi trofeo,

que yo a ti

te amaré por siempre.   

Managua, 17 de Febrero de 2014

Beldevere

si mi poesía es mala,
¿qué puedo hacer yo para que la gente deje de leerla?
si es buena,
¿qué puedo hacer yo para que todo el mundo la lea?
¡bah!, eso que importa,
de todas formas buena o mala,
ya muerto solo podrán decir:
"era buena gente"

si la poesía fue buena,
al menos después de un siglo dirán:
"fue un genio".

solo yo puedo construir mi propia catedral,
aunque en mi belvedere sacrosanto
sea el único que habite adorando
al dios de mi propia palabra.

Sin cementerio

si la muerte llega ¿para qué espantarla?
es como querer burlar el tiempo
y tratar de maquillar la mentira

hagamos poesía para espantar el hambre
decirle a la mediocridad que no emane su hedor
a las pasarelas de los vanidosos vestirlas de negro
porque el oficio de la belleza
le pertenece a la inteligencia

Lolo Morales, 29 de Junio de 2013