Oda al Drama de la Vida

 

Oda al Drama de la Vida

¡Oh drama sublime que al alma convoca,
la vida es un grito que el tiempo sofoca!
Es un fuego que arde, de sombras tejido,
un teatro inmortal de lo no comprendido.

En su vasta comedia de sangre y de guerra,
los hombres transitan su efímera tierra.
Buscan tronos de polvo, riquezas fugaces,
mas se pierden las joyas si el alma desfallece.

¡Clarines! Resuena la voz del destino,
y el espíritu danza, quebrando caminos.
El poder se consume, cual llama en lo oscuro,
mientras el ego se alza, soberbio e impuro.

Mas la fuerza del alma, su luz encendida,
es la espada que hiere cadenas vencidas.
Renace del polvo, eterno y glorioso,
y se alza sublime, al cielo grandioso.

¡Oh tragedia del mundo que arrastra su peso!
Es el drama del odio y el dogma confeso.
Las torres caen sordas, los ídolos ruedan,
y el espíritu libre sus cielos hereda.

La vida es un río de lucha y desvelo,
un torrente que canta su triunfo al cielo.
Y aunque al mundo lo nubla la sombra y el lodo,
la chispa del ser destruye su todo.

Es tragedia y comedia, un pulso eterno,
donde la gloria se alza del polvo y el averno.
El hombre, en su drama, sus pasos redime,
y el alma que sufre, en victoria sublime.

¡Oh canto infinito que rompe cadenas!
Haz del verso un templo, haz del alma venas.
Que el poeta resuene con fuerza triunfal,
y grabe su nombre en lo eterno inmortal.

Que este himno persista en el aire y los siglos,
que trascienda los muros de odios y sigilos.
En su fragancia inmensa, la vida redime,
y el drama del hombre al fin se sublima.

Lolo Morales, Villa Foresta, 25 de diciembre de 2024

Mis Dolores y Yo

 

Llevo en mi nombre la carga del dolor,

Dolores me llamo, y en mí convergen
las penas del cuerpo y las del alma,
una danza eterna entre lo físico y lo moral.

Mis dolores no son solo míos,
son los de todos, los que sufren y aman,
los que en la noche encuentran desvelo
y en el día buscan consuelo.

Morales es mi apellido,
reflejo de la ética y la razón,
pero también de las heridas invisibles
que marcan el espíritu humano.

Así, en mi ser se fusionan
el dolor tangible y el intangible,
una amalgama de experiencias y sentimientos
que definen la esencia de lo que soy.

Mis nombres propios, Dolores y Morales,
son más que etiquetas;
son símbolos de la dualidad humana,
de la lucha constante entre el sufrimiento y la moral.

En esta fusión poética y filosófica,
encuentro la originalidad de mi identidad,
una sinfonía de dolores y valores
que resuenan en cada latido de mi ser.

Lolo Morales, 14 de diciembre de 2024

Setenta y cuatro inviernos

Setenta y cuatro inviernos

Por el poeta-filósofo Lolo Morales

"Mientras se viva, hay que aprender a vivir." 
Séneca

Setenta y cuatro inviernos he cruzado,
cada uno un verso en el libro del tiempo,
con lluvias que a veces callaron mis cantos
y soles que abrieron mi pecho al viento.

En mi horizonte, siempre el Mar y el Sol,
Marisol, mi compañera de batallas y sueños,
guerrera incansable, luz de mi vida,
quien sostiene mi vuelo cuando el mundo tiembla.

Mi taller, mi templo, sagrado refugio,
donde soy sacerdote de maderas vivas,
tallando cristos que alumbran las miserias,
de un pueblo que busca esperanza y vida.

Mi hogar, el último monasterio que aloja
mi ser, alma y espíritu, en su calma profunda,
donde lloro, canto y rezo, al calor de su sombra,
y mi pluma se desliza entre libros antiguos,
queriendo entender los enigmas del futuro
en el ocaso de mi largo día luminoso.

En este ocaso, dos estrellas brillan,
mis nietos, Jesse y Sofía, hijos del Sol,
alegrías que danzan en mis días finales,
la promesa de vida que nunca se extinguió.

He caminado senderos de madera,
esculpiendo sueños con manos de fuego,
pero es ella quien guarda mi taller del tiempo,
mi ancla, mi faro, mi eterno deseo.

Hoy celebro con cada letra y latido,
la vastedad de este camino andado,
mis hijas, María Carolina y Ana Lucía,
y Marisol, mi raíz y mi aliado.

Setenta y cuatro inviernos, sí,
pero en mis manos, el calor de la primavera,
mi nombre escrito en madera y letras,
y en sus miradas, el futuro que espera.

Sigo soñando porque ellos me inspiran,
mis nietos, mi esposa, mi linaje sincero,
mi poesía nace de su alegría,
mi filosofía, del amor que es eterno.

En el dia de mi 74 cumpleaños, Managua 11 de diciembre de 2024

Reflexión del poema por el autor

"En estas líneas, el poeta-filósofo Lolo Morales comparte su íntima travesía por la vida. Con humildad de un buscador que anhela lo divino en la tierra, celebra 74 inviernos tallando sueños en madera, esculpiendo palabras en el tiempo y llevando la luz de su espíritu a quienes le rodean. Este poema es un homenaje a su templo, su familia, y su incansable búsqueda de sentido, donde cada verso es una oración y cada acto una ofrenda".

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El Instante Eterno

"No pretendas saber lo que el destino te depara. Aprovecha el día; no confíes en el mañana."
— Horacio, Odas, Libro I, 11

El tiempo, ese río que nunca se detiene,
corre indiferente, devorando sueños,
dos kilómetros avanza mientras hablamos,
y el mañana, un espejismo que nunca toca nuestras manos.

Horacio susurra desde un rincón antiguo:

"No confíes en la rama del mañana,
ni esperes que el viento traiga el fruto.
Arranca aquí, ahora, el instante que te pertenece."

Somos prisioneros de la arena que cae,
del reloj implacable que no escucha ruegos,
pero también somos libres en el ahora,
en este segundo que desafía la eternidad.

El destino, un hilo que se tensa y se suelta,
no es un yugo si abrazamos el presente.
No somos perros atados a un carro,
somos manos que cosechan el fruto antes de que caiga.

¿Qué es el mañana sino un eco vacío?
Un susurro en la caverna de lo que no es.
El presente, en cambio, es carne, es fuego,
es la chispa que ilumina el oscuro cosmos.

No busques la eternidad en el tiempo,
pues es un dios devorador de su propia progenie.
Búscala en el instante vivido plenamente,
en el ahora que trasciende la muerte.

La rama del mañana puede quebrarse,
pero la flor de hoy se abre en tus manos.
El tiempo puede correr dos kilómetros más,
pero jamás arrancará el fruto que arrancaste.

Somos el hoy, somos el ahora,
somos el parpadeo entre lo que nace y lo que muere.
En ese parpadeo habita la eternidad.
Arráncala. Habítala. Hazla tuya.

Lolo Morales, 11 de Diciembre de 2024

Nota del Autor

"En este poema profundo y reflexivo, exploramos la tensión entre el tiempo, el destino y la libertad humana, guiados por la sabiduría de Horacio. Una meditación sobre cómo el presente, aunque efímero, puede contener la eternidad cuando vivimos plenamente."

La Furia de la Valkiria

 En los confines donde el cielo es grieta,
donde el trueno danza con la tormenta inquieta,
allí surge ella, hija de los vientos,
la Valkiria furiosa, dueña de los tiempos.
 

Sus ojos, dos soles que incendian las olas,
Su lanza es rayo, su escudo es montaña,
su cabello es fuego que la batalla baña.
su voz, un rugido que a los dioses inmola.

Del Valhalla desciende con gritos guerreros,
buscando justicia entre mortales fieros.
De acero su sangre, de hielo su alma,
pero en su pecho arde una eterna llama.

“¡Yo soy la furia, el brazo del destino,
la venganza del justo, el camino divino!

¡No hay poder que me doble, ni rey que me ate,
soy libre y eterna, la que el cosmos combate!”

Por campos sembrados de huesos y espadas,
atraviesa naciones en guerra quebradas.

Ni la noche oscura, ni el sol abrasante
detienen su paso, su marcha constante.

Lloran los mortales al sentir su presencia,
temen los dioses su audaz resistencia.

Pero en su corazón, un secreto anida:
no lucha por odio, sino por vida.

En el fragor del combate encuentra su arte,
cada enemigo es sombra que parte.

Mas en el silencio, tras la tormenta,
llora por los caídos con alma violenta.

Al final de los días, cuando el cosmos desfallezca,
cuando las estrellas en polvo se conviertan,
la Valkiria se alzará, última centinela,
custodiando el legado bajo la luna nueva.

Y cuando cese el eco de su feroz rugido,
y el mundo olvide lo que ha defendido,
su nombre, grabado en los vientos eternos,
será un canto de gloria en los vastos inviernos.

Así es la Valkiria, furia del destino,
un faro de lucha, un mito divino.
Y aunque sus huellas en la tierra se borren,
en cada batalla su espíritu corre.

Lolo Morales

EUGEA, LA PUTA SAGRADA

 

I

En las calles polvorientas y húmedas,
donde el sol se esconde tras la nube
de humo espeso de los deseos rotos,
Eugea avanza, sin miedo ni freno.
Vaga entre los hombres como una sombra,
un cuerpo resbaladizo, un largo suspiro,
y en su piel, el eco del amor prohibido.
Ella no es una mujer con falda de seda.
ni de una sonrisa gélida y vacía;
Eugea es la ramera que da lo que nadie
tiene el valor de dar:
el alma desnuda, la carne ardiente.

II

Llegan hombres de todos los rincones,
ricos, poderosos, deshonrados,
en busca de lo que la sociedad esconde,
lo que la mujer burguesa no puede dar.
La santa ramera sólo pide un cuerpo
para aliviar el peso de tanto poder.
No hay moral que se le resista,
porque sus manos son las manos del pueblo
y su lengua, la cruda verdad que arde.
Los hombres caen ante ella,
como antes cayeron ante los dioses.
que en su templo, secreto y profano,
se les dio la libertad de ser humanos.

III

En los bordes del templo de la carne,
donde el incienso es grito ahogado,
Eugea se ofrece como manantial,
abismo donde todos se hunden.
No pide ofrendas ni oraciones,
sólo su cuerpo entregado, su mirada fija
en un espacio de pura necesidad.
El placer que ella brinda no es egoísta,
sino el último refugio de quienes no pueden
encontrar paz en los rostros fríos
de las esposas perfectas de todos los tiempos
que miran a sus hombres con hambre.

IV

Eugea es la ramera de la verdad quebrantada,
la que no teme a los deseos,
la que no conoce juicio ni precio.
Tu sexo no es un intercambio,
eres un sacrificio
, un rito que no exige, sino que lo da todo.
Con cada caricia libera
el alma atormentada del hombre culto,
que ya no encuentra consuelo en mujeres
de oro y mentiras, que son como vitrinas
en un museo del vacío.
Eugea, la puta de la vida real,
es la que ofrece lo que nadie más ofrece:
la libertad de ser uno mismo
en la desnudez de la carne.

V

La gente lo ve pasar
y hay miedo o envidia en sus ojos,
pero nadie sabe que ella es la fuerza
que sostiene al hombre caído en su búsqueda.
Los poderosos lo buscan,
no por placer, sino por salvación, porque en sus manos
se disuelven
los dolores de un mundo vacío ,
el peso de las decisiones se aligera,
Calma la angustia de quienes,
aunque lo tienen todo,
no poseen nada de lo que realmente son
si es necesario para vivir.
Eugea, la santa ramera,
es la respuesta a un silencio que grita
en los pasillos del poder.

VI

Los hombres, en su desesperación,
se entregan a ella como si fueran dioses
sin fe, sin gloria.
Eugea es quien les da lo que
la vida les negó:
amor sin filtros,
placer sin consecuencias.
Ella es la que mata y revive,
lo que se da sin pedir,
la que nunca pide más
que el calor de un cuerpo agradecido.
Y aunque su nombre sea un sucio susurro
en las bocas que la temen,
Eugea es la puta que salva,
la que enseña al hombre
a perderse sin miedo
y, en su pérdida,
para encontrarnos de nuevo.

Poeta Lolo Morales Managua 23 de noviembre de 2024