Canto a la musa

En la era actual todos nos definimos, 

    consciente e inconscientemente,

    era en la que no nos conocemos, 

    ni nos vemos, 

ni siquiera nos tocamos.

Las que disfrutan son las mujeres, 

      y aunque más sufren, 

      son las que más ríen 

      y gozan del arte,

      precisamente 

      porque son mujeres, 

      sensibles a la belleza, 

      y a la inteligencia.

¿Qué aman ellas de un poeta grande

  o de un pintor exquisito?

Ellas, 

    las mujeres divinas, 

    son espirituales, 

    aman y sienten la poesía,

    hacen de ella su refugio total 

    y personal.

El espíritu de una mujer es el de una flor abierta,

    es puro sentimiento, 

    de una profundidad existencial,

    sin límites,

    de mayor kilataje entre los seres vivos 

en el universo.

T

ienen la suficiente edad, 

    sea la que sea, 

    para absorber la belleza y el amor 

    en todo su esplendor.

Por eso aman a los poetas, a los pintores, 

    a los artistas, 

    aman las letras 

    y las pinceladas que hacen 

    volar sin límites libremente,

    como cuando la mariposa deja la crisálida, 

    o la paloma abandona el nido.

Los machos son bruscos, serios, insensibles, 

     salvajes, 

     pornográficos, 

     vulgares, 

     en sus neuronas corre, 

     la basura espiritual del ser.

Los artistas y las musas son espirituales, 

en el sentido correcto de la palabra.

Este canto es para ellas.

Managua, 21 de julio de 2023

Soy libre

Porque no le debo a nadie

    si no trabajo no me harto

    si no llevo comida a mi casa
    me mandan a la verga.

Soy alcohólico, 

    pero no coyoteo
    me manda mi mujer, 

    por ser pareja y trabajadora.

No reclama cuando bebo,
     no se arrecha 

     cuando me arrecho,
     me deja salir en la noche,
     como perro de rico,
     me da de comer de día

     y me suelta por la noche.

¡Ay!, y los hombres se quejan
    porque no saben cómo es qué,
    con cuantas papas se hace un guiso.

 Se me acaba de ocurrir.

Managua 21 de julio 2023

La mito-desgracia dariana

La mito-desgracia más grande 

    de los poetas nicaragüenses

    es creer que para ser buenos poetas 

tienen que ser borrachos.

Como Darío fue un gran bolo-genio 

    con gracia, 

    todos quieren ser bolos pero 

    sin gracia,

más bien desgraciados.

Pero los que más daño le han hecho a Darío 

    son los mismos darianos, 

un montón de bolos sin gracia.

Managua 21 de julio de 2023

Viejas Polvaredas

¡Oh! Viejas polvaredas,

 inclinen sus arrugados versos

 ante el poeta nuevo 

 que levanta y abre, 

 visiones de pellejos tiernos.

 Las viejas alondras que ya no cantan, 

 con sus polvos apagados

 como pocillos oxidados 

 aburren tanto, 

 que el garrobo del bardo

ya no cabecea.

Solo el calzón nuevo alegra,

el corazón de un fauno retirado.

Managua 10 de junio de 2023

Anhelo de un fauno en retiro

 

Me gustan las tiernas patitas al aire crujientes,

como pollo rostizado doradas, duras, frescas

me gustan sin panza, con el calzoncito repintado

repujado,

que usen hilo dental con derrier impecable,

nalgas como melones me gustan apretaditas

ahí me siento a gusto

el color es lo de menos

me gustan altas, chaparritas, flaquitas, arqueadas,

como esas empanadas rellenas de almíbar de coco

untadas en mermelada de queso bañadas en cerveza,

o champán,

 

me fascina oler las flores cuando están tiernas

porque solo tiernas despiden fragancia

con sabor Cocó Chanel natural

 

Me gusta jugar a las escondidas

hasta que hierva la sangre

buscando la piedra filosofal

de la eterna juventud

esa alquimia que entregan las almas encarnadas

en cuerpos que hablan con ojos iridiscentes

que con solo mirar hacen temblar rodillas

hasta explotar como un loco borracho de adrenalina

al más alto nivel, como el pavorreal o el ave del paraíso

que cuando se suben sobre la hembra se esponjan de orgullo

 

Me gustan los pipianes en flor solteras, viudas, abandonadas,

inocentes, chayotitos tiernos, maltratadas, despreciadas,

desechadas, ultrajadas por machos celosos borrachos

acomplejados apaleadores de púberes indefensas

 

Me gustan los brazos forrados con dulces tapices de mieles

de algodón de azúcar con la dureza del más dulce de los aceros

achocolatados en sus forros traseros como globos de titanio

con pezones erguidos tan duros, tan altos, como los volcanes puntudos

de mi tierra,

 

Me gustan con vestido apretadito con faldas

que vuelan como islas milenarias

cobijando columnas de mármol

de esas que sostienen los templos de las diosas griegas.

 

Ya punzan doliendo las bolsas de arena líquida

blanca fecunda a punto de reventar con solo sentirlas

olerlas viéndolas así.

 

Me gustan las musas sazonas que sean de esas les gusta

gozar con poemas que llegan al alma versos, besos, caricias,

ternura, sabiduría paciencia, experiencia,

generosidad de un fauno en retiro.

Me encantan las ninfas que aman el buen vino

de cosechas antiguas ron añejado de sesenta

y cuantos años envejecido con bouquet a Coñac Napoleón

con olor a queso griego, con sabor a caviar

 

Me enloquecen las Erinnias que adoran a los poetas contemporáneos

que usan calzoncillos de hombre viejo, que saben amar, que saben cantar,

le llegan al alma en primavera,

en el gélido invierno,

en el tostado verano,

en el blanco otoño

 

Me encantan esas que saben cuidar la siesta

del mismo Dionisio

quisiera seguir anhelando esa emulsión estelar del fulgor juvenil,

primavera infinita que invita a la aventura recorriendo la novedad

de un territorio inexplorado del amor.

 

 Managua, noviembre 2012

Caballero de fina estampa

 (Dedicado a mi hermano Carlos Castillo Barberena)

Sucedió en el serrallo de un sultán.

En pos de una orquídea alada, 

- en el jardín del Alambra –

iba alegremente el

príncipe moro, 

 buscando aquella 

fragancia de la lejana Turquía,

como si fuese La Odalisca de Fortuny

o, 

la esplendorosa Mona de Leonardo.

El iluminado caballero de la fina estampa,

deslumbrado por tanta belleza, 

deshojó las alas perfumadas de la Lisa, 

la odalisca alada,

la favorita del sultán.

 nunca más volvió

a revolotear sobre la fuente de su señor.

no picotea más el culebrón 

en la exótica flor de su vergel

ni liba más el gorrión,

fue en pos de una nueva miel...

Solo quedó aquella victoria lejana

una salmodia heroica de un regidor enamorado

que entabló feroz combate

en las lides del placer

con la flor más bella del palacio

la odalisca favorita 

en el harem del sultán.

Rancho Santa Ana, 12 noviembre 2022

Sueño eterno

 

SUEÑO ETERNO

Amémonos y vivamos amor
que los chismes de las viejas poblanas 

                          nos importen un bledo
los soles y las lunas nacen
mueren.

Que sea eterna nuestra noche

ven dame el pico

picoteo tras picoteo

ven pájara mía, 

ven dame tu flor

una vez 

diez veces

dame una propina de cien besos

hasta que yo a ti
de tanto que quieres amarme
haya perdido la cuenta para no ignorarla
para que ningún envidioso pueda dañarnos
cuando se entere del total de nuestros besos

ven, conciliemos saldos 

de amor hasta enloquecernos
no vaya a ser que algún 

capullo en flor se nos escape
pregonando la cuenta exacta 

de las veces que hicimos 

                                         (el amor

ven a vivir amándonos 

una y otra vez amorcito mío

como se aman las gaviotas

los rumores de viejas reprimidas, 

váyanse todas a la mierda
las lunas se ocultan 

el sol aparece nuevamente
nuestra apocada luz se apaga
la noche sea para siempre
el sueño sea eterno.

Abril 2012

#poetalolomorales #poesiaposmoderna

#nuevapoesialatinoamericana

#metaversos 

Lolo Morales, Poeta Nicaragüense, Dolores Morales González nació el 11 de Diciembre de 1950 en Managua, Nicaragua. Es reconocido como un poeta solitario, crítico literario, ensayista, y destacado empresario fabricante de muebles finos de madera. Morales perfeccionó su arte de componer versos durante cinco años, bajo la tutela y dirección de su maestro el Gran Bardo Posmodernista Nicaragüense Carlos Martínez Rivas (1924-1998)

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TÉMPANO

¿Te gusta mi poesía? 

A veces siento que no penetro tu alma

                                                  (insensible 

que tengo dura la mano,

que ya no desliza mi pluma, 

sobre el satinado

 papiro de tu piel.

Háblame amor mio, 

dime que mi canto te eleva, 

como mariposa inflamada por el éxtasis de mi gloria. 

Dime amada mía, 

porqué te escondes bajo la piedra húmeda 

o, 

debajo de la lápida oscura.

Elévate vibra gózate, 

ya no tenemos tiempo 

para estarnos desgastando, 

con ese miserable 

y helado témpano 

que nos separa,

que nos aleja

que el amor no deja florecer entre los dos. 

Decídete y ámame 

como se abre una flor cuando el sol dispara sus flechas de oro

o,

como abre su pico un cenzontle cuando canta la aurora.

 Cobíjate bajo mis versos

 y vuela, 

hacia el infinito de nuestra libertad. 

Hoy es el día.

                                     14 de septiembre de 2022

POETA CONTEMPORÁNEO | #poetalolomorales #poesiaposmodernista #posmodernismo #nicaragua

 #poetalolomorales #poesiaposmodernista #posmodernismo #nicaragua

CARLOS MARTÍNEZ RIVAS (1924-1998) DOCUMENTAL: Retrato de un Innovador. #poetalolomorales

URNA

 Dimensión simbólica de la muerte

máximo homenaje al difunto,

de sabios es escoger la correcta.

Yo no quiero que me guarden en una urna

                                                              (fúnebre,

en nicho de santo,

en un viejo rincón,

en una polvosa biblioteca.

Que mis cenizas las rieguen

en el campo,

en el mar,

entre la gente,

que no conserven mi calaca truvenizada,

en un jarrón de jade

o en florero chino

de los de a dólar.

Me pueden confundir con azúcar,

y beberme en el té.

Que el viento sea mi mortaja.

Que mi vuelo al cosmos sea un fiestón,

(ese día volveré a beber guaro)

que sea un tiempo de algarabía, de floración

primaveral,

como si acabase de nacer.

REFLEXIÓN DE UN POLVO

Un polvo es un polvo, pura ceniza, del polvo venimos y al polvo regresamos, ¿cierto?

Los miércoles de ceniza el padre en misa 

siempre nos echa un polvito en la frente 

¿es mentira?

 

Pero, si uno escribe un poema que aluda al "polvo", 

los “come santos caga-diablos” y los más "educados" 

dicen que estás pecando, hablando de sexo en las redes, 

que estás desprestigiando a la familia, se escandalizan, 

y que por eso tenés que amarrar tus creaciones poéticas inocentes retirando tus poemas.  

 

Sus mentes morbosas y su imbecilidad los traicionan 

y meten las patas quedando en ridículo 

como verdaderos incultos de provincia. 

 

Lanzan sendas sentencias como – “vas a quedarte solo” - 

cómo que siempre he andado en manada,

o, como que si pagaran mis cuentas. Puras mierdas. 

 

¡Que vaina! ¡Que arrecho es ser poeta!  

 

¿Está nuestra sociedad desquiciada? o, sólo yo seré yo el cuerdo? 

 

A mí que me registren. 

Cenizas mojadas y otros tizones / 3 Poemas der Lolo Morales

 CENIZAS MOJADAS Y OTROS TIZONES 

                                       3 poemas de Lolo Morales 

 Tizón 1: Cenizas mojadas 

Tizón 2: Sin palabras 

Tizón 3: Tiempo de amar 

 Para del disfrute de mis amigos. Y para el deleite de la humanidad entera, en medio de un mundo cruel, caído, vacío y frustrante. Un pequeño remanso de amor y sueños de paz en medio del infierno de la guerra, de la crueldad, del despotismo y la maldad de unos pocos.

EL POETA Y SU AMADA - Poema de Lolo Morales

EL POETA Y SU AMADA
(A Marisol mi amor y mi musa) “Mi amado es para mí un manojito de mirra, que reposa entre mis pechos.” Cantar de los cantares 1:13 Entre aromas y amores he visto la música y olfateado los colores, el sonido del mirto he escuchado y el amor he visto entrar en mi alma desnuda. Escuché a mi amada exclamar: Amado mío, mírame, hermano mío, tómame quiero entrar a ese tu mundo raro que sólo a ti se te permite penetrar. Los labios de mi amada son como dos rosas pálidas que él sol ha dejado en sus tallos, su cuello como columna de mármol se inclina hacia delante como si no pudiese soportar el peso del sufrimiento que alberga su alma. Era el rostro de mi amada que en sublime movimiento me hablaba, eran para mí sus expresiones nubes pasajeras que cobijan la cara del sol y la hacen más bella. Una mirada con ojos titilantes que revela sufrimiento profundo añade belleza a su rostro, por más tragedia y dolor que refleje. Mientras que el rostro apagado pasión misteriosa no oculta, no es hermosa, por más armoniosas que sean sus líneas. La miel no atrae nuestros labios a menos que antes hayamos sentido el dulzor del ámbar de su ambrosía. Oí que mi amada decía: Háblame amado mío, profeta mío, y enséñame qué ves en el futuro antes de que ocurra; no dejes que el destino me aparte de tu lado. El nigromante le respondió: Cuando Venus besaba mi alma de cristal, Júpiter escribía la palabra de mi destino en las mansiones del Olimpo. Y si la vida cruel e insolente nos llegase a separar, veré tu espíritu vagar a mí alrededor como un gorrión sediento, que desesperado aletea sobre el ojo de agua. ¡Oh! ¡Cuán grande ha sido mi amor por ti y cuán grande su misterio! La poetisa preocupada al aedo reclamó: La sed de mi espíritu es más dulce que el jugo de la caña, y el temor que tiene mi alma de perderte más profundo es que el mismo mar. Pero, óyeme, amado poeta, me paro en el dintel de tu puerta, nada sé que hay dentro de tu morada. Soy como una ciega que camina sin su lazarillo, mas lo único que sé es que te amo, que feliz te serviré y con mis pechos te arroparé, te daré lo que una triste mujer puede darle al más fuerte de los hombres. El rapsoda respondió: La sed que llevas en tu pecho, niña mía, es más ligera que la seda que cubre el velo de tu espíritu y más valiosa que el oro de Salomón. Yo apenas soy como el ciego que camina sin su báculo y reza para no caer. Mas tú amada, puedes caminar alegremente en tu sendero alfombrado con perfume de sándalo pintado con el dulce sabor de la begonia. Ella, inconforme hablóle al vate clamando: ¿No me digas que la Vida jugar con mi destino quiere? ¿Es justo apartarse del hombre que amo para que su gloria alcance y yo me dedique a mis afanes de ama de casa? ¿Acaso ya mi vuelo terminó? ¿Será que nuestras almas transformaron la bruma de la noche en un ciclón alocado que nos arrancó de raíz y nos barrió a las profundidades de la tierra como si de aserrín fuésemos? ¡ No, no, me resisto! Los momentos que el amor nos mantuvo juntos fueron más grandes que los siglos y si la muerte nos quiere a los dos ella nos unirá. Dime amado mío: ¿Que será después que tú has sido a mi alma ungüento de Qatar y sombra del Líbano, rayo de esperanza en mis ojos, dulce sonata a mis oídos y alas para mi corazón? El poeta seguro de su misión a su amada calmó diciendo: Seré lo que tu desees amada mía. Ella, más sosegada díjole: Sígueme amando como amas tus melancólicos pensamientos, como un pajarillo recuerda su estanque, como la hierba se yergue al sentir los rayos del sol, como la luna enamorada se quiebra al oír el canto quejumbroso de la mar serena y como aquel rey sabio que ama a su pueblo. Entonces, el bardo sereno finalizó diciendo a su amada: Mi alma arropará la tuya y te amaré como ama un infante en los dulces pechos de su madre. Te amaré como ama una rosa cuando se abre en pampa ante los rayos del sol. De mi alma piadosa haré una residencia para tu belleza, y cantaré tu nombre como un trovador le canta a los héroes de su pueblo. Escucharé el oleaje de tu alma como el marinero desesperado escucha el canto de la sirena. Te amaré como el sacerdote ama el canto de la campana de su iglesia aldeana. Te extrañaré como el extranjero, que como poeta melancólico añora la lejanía de la tierra que le vio nacer. Te recordaré como el rey sin corona que triste en la noche extraña el día de su gloria. Te daré mi existir como aquel prisionero que un siglo daría por una hora de libertad. Y como el pastor de los salmos canta los verdes prados y los arroyos de cristal de su altiva y gloriosa sierra, así llegaré a tu alma cómo llega un profeta en el ocaso de su vida. Managua, 1 de mayo de 2022 Autor: Poeta Lolo Morales González Edición, mezcla de imágenes, locución y musicalización : Copyright2022.LoloMorales®Poetry Música: Secret Garden

SIN FLORES Y SIN TUMBA

Me engañaron las mujeres

dijeron que me amaban

sólo quisieron poseerme

me odiaron porque nunca fui de ellas

quisieron comer mis entrañas

vomitar mis plumas

castrar mis sueños romper mis alas.

 

Me engañó el sistema

las religiones

mis amigos

mis hermanos

dijeron que me amaban

soltaron los perros para que me comieran

porque no quise ser su esclavo.

 

Me les corrí a los clanes

a los usureros

a las ideologías

comerse quisieron mi alma

 quebrar mi futuro

someterme al pasado animal

repartirse mis despojos.

 

Cuando muera amor mío

que me hagan polvo

sin misa y sin bulla

sin plañidos

léeme este poema nada más.

 

No quiero amor que los muertos vivos te acompañen

a devolver al cosmos lo que le pertenece

que sea el viento mi mortaja

que el águila con sus alas me abrace

que tus ojos sean testigos de mi vuelo

de regreso a las estrellas

en silencio.

Sin flores y sin tumba.

 Publicado en 2012 en el I Festival de Poesía de Managua en la Alianza Francesa * Esta es una versión actualizada 2022 os, producidos y editados por Lolo Morales.

CANTO CUANTICO

''nihil amittat omnes est transformat''

el vivo al hoyo, 

el muerto al bollo

ayer tenías todo

 reloj billetera zapatos 

corbata saco

ya en el estuche gris

bien maquillado 

comenzaste a transformarte

se te llevaron el reloj

la billetera

luego los zapatos

los calcetines

solo fue quedándote el talco 

con carne muerta

que se transformó en gusanos

después en materia de segunda

y tercera digestión

te convertiste en gases raros 

y no raros 

en metano butano 

marrano y ya sin ano

fuiste otra cosa 

abono para banano

sale la hierba una planta  

eres flor y así pasas 

por la nada 

porque de repente sos nada

pero estás allí en medio 

de la nada

hibernando como si fueras 

un congelador cuántico

energía pura reconvirtiéndose

reproduciéndose a tí mismo en quarks

en neutrón en protón 

en átomo en energía en luz

eres luz

tu río llegó al mar de la física cuántica

y de repente pasaron millones 

de años

como si fuesen segundos

y te encuentras que estás pensando

y existiendo

y te das cuenta que llegaste 

a otro océano

a la mar de la mente cuántica

que es 

el alma de la materia

así es la energía pasando 

de un estado a otro

transformándose en un pensamiento

capaz de crear una pirámide 

o una bomba nuclear

un infierno real 

o un paraíso virtual

si el humano asesinara su ego transformándose en luz brillante para iluminar

no para enceguecer

el alma de la materia estaría 

en tus pensamientos 

y en los míos

esa materia sutil pura

destilada sin trabas

energía ultra fina

es la mente cuántica

es mi religión

Lolo Morales, 21 de Febrero de 2012

LA MENTIRA

Una mentira publicada una vez es repugnante.

Diez mentiras publicadas en un mes ponen a dudar a la gente.

Cien mentiras publicadas en un año se convierten en verdad absoluta.

Mil mentiras publicadas en tres años forman una religión 

con credos de fe infernales e inamovibles 

creando legiones de fanáticos descerebrados 

valores de perros a la orden de un líder anciano 

que infunde miedo y ejerce terror a su pueblo mediante permanente subyugación.

 Managua 12 de octubre de 2021

Pie de foto: Arthur Szyk - The Arthur Szyk Society, Burlingame, CA (www.szyk.org)

Satan Leads the Ball lampoon the major leaders of the WWII Axis Powers (including Adolf Hitler), among whom are interspersed other key historical figures as well as symbolic and allegorical figures including Death and Satan.

1

TE VENDO UN SUEÑO

Aristóteles, el gran filósofo de la antigüedad había dicho que; 

“La finalidad del arte es dar cuerpo a la esencia secreta de las cosas, no el copiar su apariencia”.

Mi espíritu apasionado por hacer las cosas con excelencia persiguió lo suyo.  Vender sueños.

¿Como escribir poesía?:
Me di cuenta que los poetas naturales si solo se dedicaban al arte por el arte, vivían y morían pobres o mantenidos por algún mecenas que creían según ellos, eran buenos poetas》

A mí eso me disgustó porque los poetas auténticos son naturales, solitarios y no andan en manada ni en borracheras festivaleras, son una especie aparte y son algo así como semidioses y no merecían ser pobres.

Entonces me pregunté: ¿Como puedo escribir poesía con el estómago vacío? ¿Será que se puede soñar sin pasar hambre? La respuesta vino a mi mente como un rayo de luz desde el interior de mi ser: 《Produce cosas que den bienestar y felicidad a la gente y esas cosas te van a devolver pan y bienestar a vos y a los tuyos, para eso te di dones, usa tu potencial, se libre y vuela, que todas las estrellas son tuyas》

¡Fiat! , y la luz se hizo - me dije - cuando esas maravillosas palabras salieron de lo más profundo de mi ser:

-《Poeta para alimentar el espíritu y mueblista para vivir》-

Allí comenzó todo. Ese fue el génesis de mi don artístico y de mi obra completa. Echar a andar mis sueños faltaba.

A lo que le llamé: 《Una Revelación en el arte de hacer poesía para vivir en el telar de mis sueños y fabricar muebles finos para la clase media y alta en el país más pobre del mundo para ganarme dignamente el pan nuestro de cada día,

 - sin tener que vender mi alma al poder de turno ni mendigar las sobras que caen de las mesas de los poderosos -

Me dediqué desde 1983 a producir y vender muebles soñados y a publicar gratis poesía soñada. Ya cumplí 40 años de hacer poesía y fabricar muebles.

Sin embargo, éste que les narra, el auténtico - Lolo Morales -, no el Dolores Morales de la novela "La Tongolele" del plagista universal Sergio Ramirez Mercado quien nunca pudo ser el Rubén Darío de la novela nicaragüense.

Solo me acordé de aquellos versos que acuñó el Poeta Carlos Martínez Rivas en su poema " Canto fúnebre a la muerte de Joaquín Pasos"...

"O ser de aquellos otros que tallan la madera.
Los que en un mueble esculpen una ninfa que danza y cuya veste alegre el aire agita"

Aferrado a la confianza en mí mismo, sigo adelante en medio del redondel del 2025 firme y parado en la brecha esperando los retos que nos esperan en medio de la crisis global más grande en la historia mundial.

Llegó oportunidad de ser liberado, abandonando el pensamiento derrotista para abrazar un futuro lleno de confianza y esperanza, uno que ha redefinido la esencia de quién es ahora Lolo Morales como un titán de las letras espirituales y y de las leyes físicas para enfrentar cualquier circunstancia en esta nueva era que está por llegar.

Destruí la quimera de la forma tradicional de hacer poesía despejando la nebulosa de mi mente para poder proyectar mi talento  de una manera nunca vista.

En el arte de escribir poesía, reencontré mi forma y definí mi propio estilo y luz poética. El genio de la poesía se descubrió en mí. Se dio el milagro de una apertura cósmica futurista, natural, directa, clara, original e innovadora en el oficio de componer versos.

El concepto de creatividad que tengo en la actualidad en media crisis global consiste en combinar cosas que existen en un todo que antes no existía. Y de paso, desafiar los retos con originalidad.

Siempre me enfrento en cada producto físico o literario que desarrollo con la misma paradoja.
Transitar del pensamiento creativo a partir de elementos reales hasta concluir una perfecta obra de arte.

Es poesía hecha realidad. 

Y después de todo este proceso infernal, el producto final se reviste de una misteriosa belleza que funciona en el mundo real para personas reales no corrientes. Que satisfechas siempre regresan a mí.

¿Alquimia? ¿Magia? ¿Exorcismo? No.
Sencillamente que 2 y 2 hacen 22 y no 4.
Es poesía de nuestra época.
No soy normal.
Soy de otra especie.
De otra galaxia.
De otro planeta.
Desatiempado.

Lolo Morales (Dolores Morales)

Managua Octubre de 2021

                                                    Febrero 2022

Noviembre 1997

SIN FLORES Y SIN TUMBA, poema de Lolo Morales

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CULTO A UN POEMA, de Lolo Morales en memoria de Carlos Martínez Rivas

#carlosmartinezrivas

#lolomoralespoesia

CULTO A UN POEMA, es un poema del poeta Lolo Morales dedicado en Homenaje al Gran Bardo nicaraguense Carlos Martnitez Rivas, en su tumba en la ciudad de Granada, Nicaragua en el mes de febrero del 2012

"La Ranita Feliz" Fotopoema de Lolo Morales

INSECUESTRABLE

Mi herencia se la robaron,

pasa en las mejores familias,

tierras sólo en el pescuezo,

riales

- ya me los quitó mi mujer-

propiedades,

solo el catre viejo, ruidoso,

sarroso,

donde recuesto mi pellejo pegado al hueso,

techo,

un palo de mango sin mangos,

vivo como Diógenes con un guacalito

de jícaro en mi mano tiesa,

para ver quien echa unos lolitos,

ya solo soy cacho,

huevo y barba,

fakireo diarina,

solo fama me quedó,

nadie la puede comprar,

lo único que pueden robarme es el cerebro,

pero son tan caballos que no se van a dar cuenta de mi genio,

hasta dentro de 100 años,

eso si acaso lo hibernetizan...

o lo encurten

o lo hacen curbasa,

la sabiduría no se pasa por ósmosis,

menos aún estando tieso..

frío...

en silencio,

como una tumba sin flores...

/apártense de mí insectos,

que me tapan el sol.

Lolof Dostowisky (Lolo Morales)

Moscú, 24 de Noviembre 2020