incertidumbre digerimos no
frijoles
el Fondo Monetario corre
gente
baja salarios
fabrica millonarios
mientras tú y yo amor
no nos queda más que seguir
extirpando
pulgas famélicas
porque ya no tenemos sangre
con tus negros ojos yo
seguiré trovando
y con mi mochila llena de
versos
fumigaremos caminos anegados
de desesperanzas y miserias