Al filo de la navaja

AL FILO DE LA NAVAJA

PASA SU mano hiriente el sol

con sus rayos sobando el filo

de la navaja,

así eres tu amor mío,

así maltratas mi regia poesía,

así me tienes,

entre el vértigo y la belleza,

entre la angustia y el alborozo.

Grita la  refrigeradora fría,

tan vacía como el alma

de los muertos vivientes;

- ¡andá trabajá imbécil, que esa

onda no da de comer!-

y yo, queriendo llenar mi alma de versos

de rosas azures, envueltas en vestes que agitan

y hacen danzar el alma.

Triste y azorado siento

la cuchilla de la navaja sobre la fuente

de mi canto, después de escuchar

tus bascosidades mañaneras,

la náusea.

Entre las tetas de Afrodita y el púbico

vello de Diana se enredan mis versos,

mientras la hielera, la morgue agrietada

de los cadáveres que aun caminan me llama

me grita, como que si solo de pan

viviesen los hombres.

De vértigo en vértigo, entre el formón

que exuda óxidos de sangre

y la dionisíaca poza que efluvia ambrosíacos

vinos, donde se bañan las erinnias envueltas

de tules y gasas púrpuras,

morados pensamientos divinos que me llaman

al banquete de los dioses.

No seas odiosa amor, toma tu bolsa de

diamantes y gemas prosaicas,

déjame bañarme de rayos multicolores

efervescentes y rubias champañas,

cantarle a las rosas, sentarme en mi loto,

zambullirme en la poza azul , descubrir

tu ignota sinuosa silueta que invita al placer,

déjame develar la musa olvidada que brota de la nada

para que la luna refleje su belleza desnuda como

glamorosa maja, esa  que ya no dio tiempo

para que la pintase el fino pintor español.

Basta ya de agonizarme, deja libre mi espacio,

deja cantar en libertad a éste trovador,

deja que dance mi bailarín interior,

llévate lo que quieras,

toma lo que más quieras,

todas las concesiones que te di,

son más que suficientes,

déjame cantar con los pájaros en la sinfonía

de mis amaneceres,

ya no quiero seguir viviendo al filo

de la navaja.

Abril, 2012